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LETICIA GÓMEZ IBARRA

Puertas


cerramos puertas

no hay motivo ni fuerza alguna para dejarlas abiertas

o para abrirlas

de nuevo

las puertas se crearon para cerrar el paso

a las astutas

a las

sombras

a las

flores

a los

equinoccios

y a las

pulgas

moscas

ratas

pelagatos

viejas meriendas

las puertas tienen consciencia

las puertas

no solo son puertas

*

hoy vienen a cenar y no tenemos pan

ni agua

ni silla

solo

un hueso

una astucia

alguna soledad escondida

Además

la puerta está cerrada

y si hoy vienen a cenar

tendríamos que abrir

la puerta

pero

la puerta no debe abrirse

la puerta se creó para estar así

a piedra y lodo

cerrada con llave

la puerta es consciente de que

es una barrera

un límite

una protección a nuestro yo

una guardiana

del calor que emana la TV

la estufa

la manta con que cubrimos

las piernas

una guardiana

de nuestra voz y

nuestros ruidos

una barrera

que proteja el corazón

el ombligo

la medalla de oro

el rezo

*

ayer todas las madres descendieron a los infiernos

sus cabellos eran petróleo gasificado

pero no incendiaron las casas

ni enlutaron a la luz

solo alternaban con sus rostros

con sus blancos rostros

viejos rostros

un vaho preciso y tibio

nuestros ojos las siguen

nosotros no

solo nuestros ojos

y la sombra de los hermanos

difuminados en la corteza del cerebro

creando maravillas

sombras en la misma pared

hoy el rojo

gota a gota

pinta el semblante atrofiado

*

porque las madres no voltean

su rostro

piensan que

salvan

a sus hijos como si mataran

los destinos

el tercero se nos queda adentro

siempre

entre el corazón y los pulmones

hoy vinieron a cenar, pero no hubo comida

solo agua y frío

mucho frío

castañetear de dientes

algunos peces

pocos domingos

y una guillotina

y una puerta

cerrada con candado

con un tablón

una madera

para que nada cruzara

para que el dintel siguiera virgen

mudo y virgen

las madres deciden hablar solas y enmudecen nuestros oídos

los trenes bajan hasta el culo de la memoria

la mariposa pinta la pared

con leves

movimientos

perpendiculares

la pared

es muy grande

es oscura pero brilla tanto como el amarillo más eléctrico

más moderno

aun sin electricidad

sin viento

agua

átomos

*

la cena es una fiesta

pero que nadie venga a cenar

las venas forjan futuro

y mis manos aletean sobre el mantel de encaje

mis manos se van dibujando poco a poco por el trabajo del tenedor y del cuchillo

las madres los abandonan

a ellos

a nosotros

a nuestros hígados

ellos las persiguen a fondo

nosotros

nuestros hígados

muy a fondo

una fotografía es testigo

de su abandono

otra fotografía

de nuestra búsqueda

incesante

loca

escandalosa

*

nuestras madres caminan descalzas sobre la lengua del demonio

sus rostros la máscara del horror

de tan vacías

nuestros ojos cansinos las siguen como perros falderos

perros que

lengüetean los hilos luminosos y las sombras

*

hoy vienen a cenar

pero no tenemos manos

cómo preparar las viandas

tocar el violín y decir algo inteligente sin el apoyo del movimiento perpetuo

de la seña lacerante

del signo

del asentimiento

ellas voltean a mirarnos a cada momento

puertas

ellas no querían regresar

querían vivir al lado de un Dios omnipotente


y justo

puertas

ser las vírgenes definitivas

como la tía del poeta

las santas

las letras que se lleva el viento

porque

la cabellera es humo

la sonrisa un boceto en el álbum de familia

puertas

*

vienen a cenar y la mesa ha desaparecido

se han llevado tres copas

el plato del abuelo y la sal

mucha sal ennegrecida

por el tiempo y por ese afán de limpiar el polvo, el llanto

derribaron las puertas

nos dejaron indefensos

*

nuestras madres

descendieron

a los infiernos

las puertas estaban abiertas

todas las puertas

las de agua

las de niebla

las de aire

todas las puertas

al tercer día, sobre un hilo de voz sus propias sonrisas las resguardaron del frío

de la oscura retina

de las cuatro sombras que las perseguíamos

*

hoy vienen a cenar y ya no sé sus nombres

sé que a uno lo olvidamos en el hospital

otro debe ser una ostra

y el tercero se disipa en cuanto incendiamos la hierba

del cuarto no hay que hablar

no tiene puerta

es pan comido

*

nuestras madres nunca imaginan el daño

las madres nunca se percatan de las averías que causan en los modelos nuevos

cuando

deciden partir

regresar a los infiernos

*

hoy vienen a cenar y han perdido sus bocas

todas sus bocas

pero

las bocas son puertas

son puertas fundamentales

ya no tienen bocas

ya no tienen puertas

no pueden dar la bienvenida

Sin abrir una puerta

puertas bocas

yo nunca tuve boca

nunca fue mía para hablar, ni siquiera cosida me perteneció

Iba al cinto

Cosida al cinto

una puerta de servicio

una puerta de segunda clase

ni siquiera de lengua para afuera

y los panes están duros

el vino es un coágulo bendito

su costra no se puede disolver

*

nuestras madres fueron recibida por Hades y se enamoraron

las puertas están cerradas

mudas

silenciosas

firmes.

MARIO HEREDIA

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